Lanzas de lluvia caían en la tarde
la basura, polvo en proceso… muerta
rodaba en el piso
falsos ríos cargaban con ella
aprovechando su paso
la tomé al pasar entre mis dedos
escapó de nuevo…
recordándome que su paso
esta ligado a la estación
y al largo peregrinar de su regreso
los hombres, la historia, las vidas son.
como la estación.
Autor: José Lanzagorta
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